Reflexões sobre a égide da vida

"É preciso amar as pessoas como se não houvesse amanhã

Porque se voce parar pra pensar, na verdade não há."

Renato Russo, Legião Urbana

Podemos fechar os olhos, tapar os ouvidos, olhar para o outro lado ou cantar bem alto. Não adianta. A morte, devassa de todos, sempre nos encontra. As vezes, acena de longe, ao levar um velho amigo, a mulher ou homem amado, um ente querido, e outras, baforeja em nossa nuca fazendo-nos arrepiar, sob a sorte do acaso ou a força da imaginação. Indiferente, invisível, insípida, ela não distingue a glória, a violência ou a simplicidade do ato de partir. Partimos com um sorriso nos lábios, em casa, no hospital, no meio da rua, nas estradas, inteiros ou aos pedaços, banhados em fezes, tanto faz. Batizada por Ariano Suassuna de Pintada, essa onça voluptuosa não conhece idades e nem motivos, justiça, nada a não ser a própria função de chave, porta e passo para o vazio. Limita nossa estadia na existência em uma fresta insignificante no universo e nos infunde medo do que existe atrás da cortina, provavelmente nada.

E para piorar, na verdade ela está lá todos os dias, brilhando, segundo a sensacional metáfora do psicanalista Irvin Yalom, como o sol. Ninguém, ninguém mesmo, sabe ou soube quando partirá. O amanhã é incerto, não pertence a ninguém. Quantos dias, semanas, meses, anos a mais nós temos? No bingo das horas, todos estamos cegos e surdos aos números, a não ser que olhemos para a luz desse sol, que ergue lápides como árveres e coze mortalhas como relva. Por conta da versatilidade imprevisível e cruelmente indiferente, da eficácia e do medo aterrador que ela provoca, no entanto, a morte pode se transformar em uma incrível conselheira, amiga de todas as horas e preciosa amante. Então, quantos segundos conseguiríamos encará-la de frente antes de desviar os olhos?

Tendência pessoal, do palco, prefiro tentar encarar a cortina. A coxia é um abismo insondável e inútil em termos práticos para o ser humano. O único minuto que temos é o aqui e o agora, nesse pequeno palco do teatro galáctico, para lembrar Carl Sagan.O espetáculo termina ali, na cortina da obscuridade. Em jus à minha mediocridade amadora, lanço mão de poetas e filósofos para ouvir os sussurros gélidos e desejosos da Pintada. Rilke escreveu, em primeira pessoa, que somos "o intervalo entre duas notas que a muito custo se afinam, pois a da morte quer ser mais alta". Basicamente, o que ele lembra é que não olhamos com medo para o período que existiu antes de nascermos. E seja como for, voltaremos para o mesmo lugar. Falando de modo materialista, estávamos mortos antes de nascermos e estaremos depois de partirmos. Adeus.

Vladimir Nabokov também explorou as semelhanças da pré e da pós existência. "O berço balança acima de um abismo, e o bom senso nos diz que a nossa existência é nada mais do que uma efêmera fresta de luz entre duas eternidades de escuridão. Apesar de as duas serem gêmeas idênticas, o homem geralmente vê o abismo pré-natal com mais serenidade do que o abismo a que se dirige." Me dá arrepios, mas de maravilhamento, de extâse. Se você teme olhar para o abismo de depois, concentre-se no abismo de antes. Respire fundo e viva a vida sabendo que, a todo momento, deveríamos estar onde gostaríamos de morrer, fazendo o que faríamos e morreríamos fazendo, com as pessoas  que gostaríamos de morrer ao lado, com o perdão que gostariamos de oferecer em vida, a generosidade dos risos, dos conselhos, das posses, tudo!, pois não teremos uma segunda chance, como todos aqueles condenados, lembrem-se, a cem anos de solidão. Sob a luz, as perspectivas da vida mudam. melhor olhar para o sol, pois a vida é a doçura da frágil asa da borboleta e, individualmente, não significa nada para o Universo.

Filósofo grego do período helenístico, Epicuro também tinha uma curiosa visão sobre o a morte. Qual a razão de temer algo, ele perguntava, que quando estamos, não está, e quando está, não estamos? Tão simples que eu queria ter pensado nisso sozinho. Quando a morte está, eu não estou, e quando estou, então ela não está. Como temer a algo que nunca encontrarei realmente? Me resta encará-la de frente enquanto vivo feliz, cada dia como se fosse o último, longe do desespero das ações impensadas, tão característico daqueles que se agarram a qualquer custo à vida que se esvai como areia entre os dedos. A morte e sua oportuna falta de pontualidade é uma amante dedicada, uma mãe que nos permite, se quisermos, viver a vida até o fim, sorvê-la até a última gota, deixando para trás, nada mais que uma fonte seca, uma construção em ruínas. Basta que nos banhemos de sol.